Obsessão

Num quarto escuro, fechado, silencioso
só iluminado por um candeeiro duvidoso
vive um escriba viciado em criar poesia
meditar nas asas dum dragão na fantasia
só sai durante a noite para viver a vida mundana
para sorver o que mais podre há da essência humana
e transforma-a em rimas benéficas e medicinais
por instinto ou por consciência sabia ler os sinais
os seus amigos era raro ver durante meses a fio
sempre fiel à rotina esteja sol, neve ou frio
vivia no meio de canetas, papéis e dicionários
livros e livros sobre os maiores revolucionários
só se fazia acompanhar de café para se manter acordado
quando saia à rua a luz fazia transparecer a sua cara de assustado
olheiras enormes coloriam a sua pele envelhecida
mas por dentro de si habitava uma mente estimulada e guarnecida
guardava os seus escritos religiosamente numa gaveta refundida
mal se via por causa da lâmpada do quarto estar  fundida
a sua mãe doméstica de profissão vivia na preocupação
sem saber em ponto estava a decorrer a sua evolução
a degradação do seu filho era cada vez maior
sem saber que ele voava ao escrever nas asas de um condor
sem patrocínio só paixão selvagem e sem barreiras
a escrita não tem limites quando o autor não tem fronteiras

........

Passados 2 anos...

Este rapaz começou a divulgar as suas obras

poesia de paz e amor sem rancor ou cobras

sem pensar no sucesso ou vantagem monetária

para ele partilhar cultura era questão humanitária

mas a sua praia era o seu predilecto quarto mágico

lá montava defesas para evitar qualquer desfecho trágico

à média luz iluminando apenas uma folha branca

avizinhava-se uma torrente de sabedoria franca

arrobas de versos decoravam este papel cavalinho

fazia tanto uns assombrosos como outros com carinho

panóplia exacerbada de metáforas e paisagens mentais

mas a verdade e a humildade eram pontos fundamentais

o seu sucesso cresceu de forma gradual e proeminente 

e o seu vicio cada vez se tornava mais impertinente

engolia-o numa rotina puramente artística e literária 

reduzindo o espaço já ínfimo para uma vida mais arbitrária 

como um monge vivia em exclusivo para uma só causa

a mil à hora num destino egocêntrico sem qualquer pausa

passados 6 meses

......

O seu corpo estava magro, frágil e sem defesas

eram vários os maços de tabaco e filtros de canetas nas suas mesas

afastado das lides sociais e sem real percepção do seu sucesso

a sua exaustiva dedicação à escrita deixava o seu rol de amigos perplexo

a ideia de melhorar cada vez mais era a força motriz da sua vivência

antigamente era paixão agora tomou contornos de dependência 

a sua mãe faleceu entretanto fazendo-o aumentar ainda mais a reclusão

dentro do seu cubículo onde tudo tinha inicio mas não tinha conclusão

desnutrido de nutrientes e proteínas, alimentava-se de literatura

comia só o essencial e devorava livros e artigos para poder estar à altura

Passados 4 meses...

Muito débil e vulnerável a doenças

sem ninguém ao lado para o defender das suas desavenças

com o destino que lhe era vadio e libertino

onde ele só queria cumprir o seu sonho de menino

nas semanas posteriores o estado de saúde foi-se deteriorando 

cada vez mais fraco e pálido, o seu hipotálamo foi piorando

os versos já não saiam tão fluídos como outrora

o vírus vai-se alastrando quando a ajuda demora

às 2:03 da madrugada foi encontrado deitado na cama

sem pulso, sem cor, lívido e sem expressão, sem alma

totalmente esgotado, tinha usado todas as forças na arte

foi-lhe fatal a sua mania sórdida de ser por à parte

o seu nome foi carimbado em escritos em série

mas o seu corpo foi levado pelo diabo para a intempérie 

agora só resta aos amigos o seu legado 

carinhosamente por si com minúcia delegado

para ser expandido e divulgado aos sete ventos

nas maiores feiras ou nos mais culturais eventos

na frase mais assustadora ou na metáfora mais bonita

o que transparece em realce neste poema é o amor à escrita!